Moody

Es domingo.

Toda la tristeza condensada en una frase.

Me deprimen las cartas de lectores del diario La Nación, en especial una de hoy que dice:

"Señor Director: Con ese habitual sentido nacionalista que siempre los ha caracterizado, muchos argentinos han celebrado la noche de Halloween. Mi inocente pregunta es: ¿en los Estados Unidos festejan el 1º de agosto la fiesta de la Pachamama?"

Me deprime en más de un sentido, pero me da fiaca hasta escribirlo.

Es primavera y todavía hace frío.

Y yo chateando con un sujeto sobre las fantasías de la Coca Sarli. Typical.

Hoy P me dijo que estuvo con EL porque estaba "carente". Dije, pucha yo también estoy carente; y con eso qué hacemos? Mientras venía en auto del campo, pensé, cómo puede ser que el cuerpo no se nos vaya pudriendo de a poco... No entiendo, los órganos, tejidos y huesos, no decaen con el tiempo?

Recuerdo cuando M me habló de los hombres-lobo que merodean por ahi. Hay preguntas que la carne ya no puede responder.

Y especial las pelotas.